1
Родина, ты и числитель,
И знаменатель во мне.
Был бы тебе я святитель
Тихий, как лунь при луне,
Был бы тебе математик,
А не слагатель стихов,—
Ждал бы весны в каземате,
А не замены оков.
2
Им неизвестна эта боль
О том, что снова, может,
Как ни рядись, но гол король,
А голь — лишили кожи.
Они идут на мы, на вы,
Не оставляя боле
Ни злака, даже ни травы,—
Бело вокруг от соли!
С той солью всякий — тень не тень,
Не сеятель, не пахарь
И водит вечерами день
За грань, на казнь, на плаху.
Все как и должно, как давно
Задумано не нами
И брошено на полотно
В провал небес — чем не руно? —
Змеистыми словами...
|
