Возглас кухоньку – тараном, Словно тут базар: «Мыши, крысы, тараканы, Блядские глаза!»
В суете цыганку вспомнил. Выкриком ее В центре рынок был заполнен Всклянь и до краев.
Про торговку, что с отравой, Он мне рассказал. Между ним и ней орава Лет. И ждет вокзал.
Он в плацкартном – в мегаполис. Провожаю я. Травит комнатка мой голос Строчкой жития.
Здесь, в углу гитару мучил Я лет сто назад. А в дверном проеме – лучик,- От цыганки взгляд.
Через век убил уколом Этот черный луч. В узкой комнатке с укором В черноту лечу.
И повсюду шорох странный: Под, и над, и за, - Мыши, крысы, тараканы? Что-то про глаза...
Паровоз – циклопом, ночи Полог разорвав. Поезд проходящий точен. Густ вагона вар.
«Ну, бывай»,- и я привычно В тихий переход, В глубь, под землю, - крот, отмычка. Вдруг – Иерихон:
Голос трубный, звонкой раной Спину наказав: «Мыши, крысы, тараканы, Блядские глаза!»
Обернувшись, я увидел Только желтый свет – Восковой, подземный идол. Никого здесь нет.
Выскочил скорей наружу. Путь – крысиный хвост – Тараканов тьма утюжит. Сверху - блядство звезд...
Шорох, зуд... Проснулся рано. В зеркале – буза: Мыши, крысы, тараканы, Блядские глаза.
|