Тяжёлое солнце, как Фирлея взгляд
Воеводой обходит Краковский град
Я заперт в узилище польских страстей
Чужой безвозвратно средь этих камней.
Колышутся в арках портреты теней
И стынет душа на обочине дней
А в Париже смеётся кровный мой брат
Пока Карл на троне, я – жалкий бастард.
Всё лучше в бою, где сраженья азарт
Кружиться со смертью под вальс алебард
Но видно здесь принято у королей
Наматывать годы на прялку скорбей.
Ну, полно, отчаянье губит людей
Среди гобеленов порхает Морфей
Свет дышит печалью на мой каземат
И солнце тяжёлое плавит закат.
|
