Кровавые пески Кабула Игорь Ковальчук Всем кто был, к 15 февраля
Кровавые пески Кабула, где колят небо минареты, долины маковых плантаций и этот, сумасшедший зной. Бача, дукан, АКашки дуло, магнитофоны под кассеты, душисто-крымский цвет акаций, сопровождения конвой. Дорога вьется по ущельям, машин горевшие скелеты разбросаны в кювет обочин - следы обстрелянных колон. И полевая почта семьям; "как хороши у нас рассветы, но я без вас скучаю очень, пишите чаще..." и поклон.
А смерть, глазницами дувала, обычно подло смотрит в спины, прицельный выстрел автомата: умеет мальчик и старик. Богатый урожай собрала, на тропах расставляя мины: "двухсотый" груз военкоматам, а кто остался - ночью в крик.
Простреленный титан жилета, душа открылась нараспашку где от плевка свинцовой метки умолк солдатский разговор. Кусочек неба для берета, и ветер выстудил тельняшку, я снова ухожу в запретку на дальний край безмолвных гор.
Где разноцветные тюльпаны, и лютый холод перевала, на караванах вьючных мулов - тюрбанов смертоносный груз. "Аллах Акбар" орут душманы, боекомплекта не хватало, шипит змеей АКашки дуло и анаши противный вкус...
Ну, шурави, поднимем кружки... Ведь нас теперь поразбросало... Но эта водка будет крепче, чем целлофановый шароп! За Вас, друзья, за Вас, подружки, за дядю Васю - генерала, хоть наша жизнь не стала легче, но Вы - особенный народ!
|