Царапал лицо леденящий мороз, Под рёбрами плевра сжималась в гармошку, А солнце вверху издевалось всерьёз, Роняя лучи просто так, понарошку.
И с каждой минутой мельчали дела, Идеи дробились, желанья стихали. Здесь раньше прямая дорожка была, Недавно зачем-то её распахали.
Сознанье теряло идею пути. Инстинкт отделился от зябнущей плоти. Казалось, что можно вслепую идти: Бесцельно, бездумно, на «автопилоте».
И виделись борозды мёрзлой земли На поле печали бессмысленных странствий, А цели, что утром сияли вдали, Одна за другой исчезали в пространстве.
|