Сквозь рекламу столетий, черный бант и картуз, мы как взрослые дети, как добавочный туз.
Рукава, что широки, руки, что не чисты, пьем из жизни упреки, растворяя мечты.
Капал воск нам на плечи, и читали псалмы, к сожалению не вечны, наши скорбные дни.
И однажды создатель, посмотрев на часы: " ты по жизни предатель", улыбнется в усы.
Мы покорные словно коровы, ждем на днях пастуха, на соседей суровы, в ожиданье греха.
Нам медалями звенеть, белые сорочки, крепостных иметь, и балы для дочки.
А на утро с перегаром, мы конечно в храм, деньги есть, не даром, на откат отдам.
И ликует и поет, а местами пляшет, и к столу зовет, что скатеркой крашен.
|