Почётный круг Гладиатор Душа поэта

***

Глумливые патриции
Вздувают спесь как пену.
А мы, рабы из Греции,
Выходим на арену.

Скучающие римляне… —
Расчётливые, трезвые.
Навстречу смерти ринулись
Рабы, как ветер, резвые!
Противника горят глаза —
Его напор безудержный!
Удар! – Он дрогнул, как лоза,
И пал ничком, поверженный!

Почётный совершаю круг...
Проклятья изрыгаю:
Мой друг, моей рукою
Убит мой старый друг!

Сдавили грудь рыдания.
О, боги! О, судьба!
Тебе не будет оправдания,
До зрелищ жадная толпа!!!