Я, наверно, устал… Эти месяцы были безумны. Столько мнимых вершин и не взятых отрывистых нот. На забытой гитаре в углу, точно флаги, приспущены струны, Потому что давно отзвучал этот призрачный год.
И надежд не собрать, и уже к родникам не вернуться, Всё сковал синим льдом матерщинник и форменный враль Этот странный мудрец, пьющий ветер холодный из блюдца Нескончаемых снежных равнин, уходящих в февраль.
Может, всё решено? Он, увы, не играет в орлянку. По живому шьёт ржавой иглой или плачет навзрыд. Как и праздник любой превратится в банальную пьянку, Так и вход в зазеркалье в какой-то момент будет тоже закрыт.
Ты коснёшься стены, ужаснёшься, ещё не поверив, Будешь думать… мол, как, отчего, почему и со мной? Ключ жжёт руку, как лёд, от ещё существующей двери, Где царит только мрак, отчуждённо завесив окно…
25.12.2011г.
|