Когда бы мог я выбирать,
в каком краю мне народиться,
я б поместил отца и мать
в местах, далёких от столицы,
где ёлки строем вдоль ручья,
и белки бегают по ёлкам.
Там белкам вслед скакал бы я
босым, по тропкам мягко-колким,
и проводил бы я часы,
ныряя рыбой под корягу,
забыв банальные трусы
в траве душистой у оврага.
А после, воротившись в дом,
нахохлившийся над обрывом,
отцу рассказывал о том,
как на лугу заря красива,
и как пытался я поймать
певца, что роща укрывала.
Мне молока бы в кружку мать
с улыбкой доброй наливала...
...В каком краю, в который час
нам предназначено родиться?
Кто выбор делает за нас?
Кто судеб ткёт фланель и ситцы?
Слепые парки? Лохотрон?
Законы ньютонов суровых?
La roulette russe один патрон?
Тьмы черных дыр, огни сверхновых?
И всё же – выбор есть всегда,
внутри, в глуби, на дне и ниже,
где в ёлках прячется вода
от стаи белок ярко-рыжих.
9/29/11
|
