Хочу Вам рассказать о скульптуре знакомом, Здоровался я с ним — он нехотя кивал. Чудной смешной старик, почти что невесомый, Как Диоген, огнём меня он освещал.
Он меру нес в себе, не вписываясь в норму, Жизнь красоте отдав, пожертвовав собой, Пространство укротить, придав пространству форму… И был, как глина смят, и вот обрёл покой.
Последний солнца луч согреет постаменты В пустынной мастерской. И что их завтра ждёт? Страна разорена – зачем ей монументы! В музеях места нет, а жизнь идет вперед.
Причудливо стоят застывшие скульптуры Творец ушел, ушёл, не дав им имена, Но силою полны – не горбятся фигуры, Их не страшит огонь, и смерть, им не страшна.
Что ж, толку в этом нет, пожмет плечами кто-то, Он делал только то, что нравилось ему, — И мы, его забыв, уйдем в свои заботы, И сядет солнце вновь, впуская в город тьму.
|