Написать бы стихи о дождях и осенних невзгодах,
О далёких и близких, забытых навек, навсегда.
А вторгаются в строчки слова о каких-то уродах,
Бесконечно нахальных, как мерзкая эта листва.
Написать бы стихи о тех чувствах, что были и будут,
О забытых романах до новых свиданий, и встреч,
Но беспечно влезают под строчки тугие замуты.
Да и рад бы, но вряд ли получится, гадость отсечь.
Все привыкли, что Бланк пишет стих непременно про женщин,
Про рогатых мужей, их беспечно взъерошенных жён.
Но застыло перо и молчит, не дрожит, не трепещет,
А за окнами осень беснуется мыслям на зло.
И на улицу б выйти, поймать ямщика до Каретной,
С кареглазою дурой из Курска свалить в кабаки,
Но горит нескончаемо пламя звезды беззаветной...
Написать хоть о чём-нибудь светлом простые стихи!
МБ
|
