И вот опять, рождённым в марте, Созвездье Рыбы шлют свой блеск. И вновь светло в твоей мансарде, Где под стеклом река и лес, Где быстро кисть звенит в стакане, И где художнику – творить! А кто обнимет, кто обманет? – Зачем об этом говорить?.. Зачем нам слава после смерти?.. А ты сейчас в неё поверь! Покуда сохнет на мольберте И остывает акварель, Покуда март сбивает в стаи, Белее снега облака, И вдохновение витает И кружит голову слегка. Вновь в ледяных гребёнках крыши. И вдруг поймёшь, что жизнь одна, Что чаще думаешь, чем пишешь, Что сладко манит глубина, Что передал – с такой любовью! – И речек грусть, и веток дрожь. Что это всё – с такою болью! – В чужие руки отдаёшь.
|