Прознаю все, где искренность, где ложь. Душа поэта – тонкое плетенье. Стучит по темю долгожданный дождь. И ветерок холодный в воскресенье,
Сдувает с головы недобрый хлам, И дух любви от переливов края, Дождем врывается в души моей бедлам, И грязь проклятую неистово смывает.
Мой друг дрожит, и прячась под зонтом, Зачах, как цвет безудержных сомнений. Дрожит, не ведая, конечно же, про то, Что сам давно, любви шальной творенье.
И что не сыщется в холодный час ночи, В цветных садах, в канун осенней стужи, Под тусклый свет огарочной свечи, У края, в пузырьках игривых, лужи, Лица застывшего в потоках горьких слез, Рожденных под кровавый вой измены. В потоках слез и дождевых борозд, Текущих по морщинам перемены.
|