Пародия на самого себя.
Ветер да тучи, а солнышка нет!
Что же, тем лучше, доволен поэт.
Разве, погода хорошая будь,
Не загорал он уже б где-нибудь?
Ну, а теперь вот сидит за столом
Строчки кривые выводит пером.
Молча уставится в небо и ждёт...
Может быть, мысль поумнее придёт?
В эти мгновения творческих мук
Вряд ли нужны и подруга, и друг.
Пишет и пишет порой по три дня.
Будто не здесь, а на небе, родня.
В доме холодном ни хлеба, ни соли,
А уж молочных продуктов тем боле.
А ему дела до этого нет.
Он же не просто лох. Он же поэт!
Аж за версту уже видно по роже,
что с небесами общаться он может.
Пьётся поэтом и пиво, и водка.
Что же не пить, коль имеется глотка?
Ветер в карманах его завывает.
Крупных купюр никогда не бывает.
Что там - конечно и он не безгрешен.
С дамой не груб, но не очень и нежен.
Зубы кривые, когда улыбнётся.
Может поэтому редко смеётся.
Платит квартплату, налог, алименты.
Жизнь у него и не жизнь а моменты.
Любит он мясо, селёдку и сало,
Лук и картошку, а ест, что попало.
Были когда-то жена и дочурка.
Стал вот теперь одиноким, как чурка.
Возле Японского моря живёт.
В меру ругается, хвастает, врёт.
В гости не ходит он, книг не читает,
О непонятном, о чём-то, мечтает.
У телевизора, как у иконы.
А в телевизоре хрипы да стоны.
Мало что видно на мутном экране.
Смотришь равнину, а как в океане.
Сам и готовит он, сам и стирает,
Сам себе ужин на стол собирает.
Как хорошо, что холодное лето.
Холод и дождь-благодать для поэта.
|
