Прикасаясь щекою к снежку,
к чуду здешнему раз в десять лет,
ностальгиею сердце я жгу
на костре неоконченных смет.
Здесь зима не такая, как там –
нет мороза и снежной пурги,
а дожди, в черепичный тамтам
громыхая, корёжат мозги
и, как в зале горбатых зеркал,
искажают прошедшую жизнь,
где с друзьями я водку лакал
и какие-то брал рубежи,
всё и вся принимал на «ура».
Память душу обвила плющом.
Снег, упавший на пальмы вчера,
не растаял сегодня ещё
и лежит, белизною маня,
на кустах полыхающих роз.
Как же ты обжигаешь меня,
ностальгии бездушный мороз!
|
