По осени нашей скучаю, не скрою, И вот отправляюсь в Нью-Хэмпшир, в турне. Мелькают деревья с цветною листвою, За этим я дома вхожу в интернет.
Зелёный уходит, а жёлтый и красный Идут в наступленье, пощады не жди. Мне это напомнило край ленинградский. Но пуще всего – проливные дожди.
Зимою приходят и стужи, и пурги, Ни птиц, ни курортников, лишь рыбаки Сидят на озёрах, как в Санкт-Петербурге На Финском заливе. И дни кротки.
Наверное, рыщут голодные волки, Озябшие путники к дому спешат. И тянутся просеки высоковольтки, На ломти нарезав безмолвный ландшафт.
А всё-таки есть уголки у планеты, Где год – без дождей, ну, не весь, а почти. И к яркому солнцу, и к вечному лету, Отчизна моя, мы привыкли, прости.
В душе не найдя по дождю ностальгии, Я трезво себе заявляю: друг мой, Пускай здесь живут, наслаждаясь,другие, А мне – в Санта Монику, срочно, домой!
|