И вот я стал одним из тех -
Несчастным из несчастных,
Задуманным на неуспех,
Безгласым среди гласых.
Ликуешь, плачешь - всё одно -
Никто тебя не слышит.
А разум бродит, как вино.
А мука душу лижет.
Приходят мысли - ты горишь.
Уходят - затухаешь.
То сам с собою говоришь,
А то сидишь, вздыхаешь.
За мысль, что череп шевельнёт,
И день, и ночь отдашь.
И страшно рад, когда шепнёт
Бумаге карандаш.
Не хочет кто, в мечтах больных,
Немногим быть средь многих?
Но чтит поэзия иных:
Талантливых и строгих,
Душой не смеющих кривить,
Не бегавших от правды,
Златым не меряющих стих,
Не жаждущих награды.
С великим даром до конца
Они обручены.
Их, раньше времени, сердца
На смерть обречены.
А остальным, с "пустым горшком",
Брюзжать и копошиться,
Порой, состряпанным стишком,
Пред кем-то петушиться,
Себя хвалить, других хулить,
Царапать что угодно,
В порожнее с пустого лить,
Но чтобы было модно.
В хмельном застолье - как всегда -
Быть в роли златоуста
И прерываться лишь, когда
В зубах хрустит капуста.
И вот я стал одним из тех -
Несчастным из несчастных,
Задуманным на неуспех,
Безгласым среди гласых.
|
