Тот Август – сон, сказать по совести!
Но странно, помню наизусть
Его - страницей старой повести:
Земли тепло и неба грусть,
Дома с отрадными фасадами,
Все в звуках лета, от и до.
И ветви яблонь над оградами,
В гирляндах вызревших плодов,
Четверостишьем из Есенина,
В прощальных красках, нараспев,
С чертами первыми осенними,
Что затаились меж дерев.
Тот Август – в образах с лампадами,
В печатном слове – буква Ять,
В ночи, что манит звездопадами,
И перед ней не устоять!
Он жил, он потакал желаниям,
Почил и канул в пропасть лет…
В слезах дождей и с привыванием,
Ветрами хладными отпет…
Тот август мёртв?! А мне не верится,
Что гвоздь последний в гроб забит,
И на погосте, под метелицу,
Он похоронен и забыт.
|
