Вновь мельтешу в окне как манекен, Гляжу на мир через листки бегонии… Мне нравилась брусничка в коньяке,- Теперь её готовлю в самогоне я…
Неделю принимает город душ,- И это кратковременность, местами? С трудом перемещаясь между луж, Плывут чужие судьбы под зонтами.
В мирских делах за жизнь поднаторел, И приуныл в летах, морщинах, проседи… Вот снова на сентябрь вдруг постарел,- На календарный миг… которой, осени?
Тоскливо водосточность труб поёт; Аккорд с души срывается в миноре. А дождик неустанно льёт и льёт,- И всё скучает на столе Бальзак, Оноре…
В глазах возник хмельных паров туман, Под тяжестью кручин ресницы сникли. И пусть возникнет призрачный обман, От стопки-двух, настойки из брусники.
|