Не дал мне Бог ни голоса, ни слуха.
Но щедрою рукою все ж одарил.
И потому, как дерзкая пичуга,
я иногда высвистываю стих.
Ловлю слова, как будто капли с крыши.
Они ко мне приходят неспеша.
А может это голос чей-то Свыше
мне шепчет их, и вновь дрожит душа.
А может, это я стою за гранью,
и режет только мне глаза тот свет.
Слова вплывают тонкой филигранью,
и обретают запах свой и цвет.
Вновь соком налились мои колосья.
Отяжелели строчки у висков.
Их не забыть, не смять, к ногам не бросить,
но не прочесть для избранных кругов.
|
