Измотался вконец я от борьбы за своё выживание... в окруженье людишек примитивных и грубых, «простых»... жадин подлых, продажных!.. в атмосфере беды, вымирания, разложенья и краха отчизны, в словопреньях пустых, в словоблудии власти, не способной к преобразованию, что могло б изменить положенье народа всерьёз... только что ей народец, обречённый на жизнь-прозябание, что ему до её воспаренья? – извечный вопрос.
Веру снова утратил. Нет ни веры, ни храма. Безбожие!.. Всё дозволено, значит? Предавать, красть идеи и врать, что награблено – грабить, приторговывать телом – возможно же, и закладывать душу, пить и бить, совращать... убивать?.. Что мне нужно для счастья?.. Для полнейшего счастья, безмерного, нужно сорок пять тысяч на издание книги моей... и увидеть на сцене воплощенной мечту эфемерную, отражённую в блеске сокровенных слезинок людей.
Может, впрямь взять топорик?.. Как Раскольников, спрятать под курточку, да наведать ломбардик... или тех, кто кредиты даёт, обирая несчастных и наивных болванов и дурочек, «безвозвратный кредит» их мне на книгу, на счастье пойдёт. Убивать?!.. Не надеюсь, что за деньги хозяйские, грязные кто-то голову сунет под вострущий разящий топор. Впрочем... есть дураки, есть придурки идейные разные... Выбор будет за мною?.. Мне придётся вершить приговор?..
А иначе выходит, что я вошь, тварь дрожащая, низкая, что удел мой – безвестность, труд тяжёлый и нищенский быт. А конторка тут рядом – три девчонки с охранником – близкая, заскочил, оглоушил, взял деньжат... И никто не убит, и потерю для банка – банка хитрого – тьфу, чепуховую, занесут тихо в книгу оприходо-расходную, всё. Пусть Порфирий Петрович ищет банду злодеев махровую, пока смелый налётчик кофей пьёт и читает Басё:
«...Истина — за пределами слов».
22.08.11
|