Я всё чаще бываю в дороге,
доверяя ей миг и себя,
и невнятные тени тревоги
моё сердце порой теребят,
когда мимо пятном пролетают
одичавшие кладбищ поля,
где кресты, как бескрылые стаи,
на груди приютила земля,
где гранёные камни и глыбы,
покосившись, молчат об одном,
где без глупой земной обиды
каждый временем погребён.
Не дрожит земля и не дышит ―
многогорбым лежит существом…
и, боясь подойти поближе,
стороною обходим его.
Но, прислушиваясь к молчанью,
что средь памятников живёт,
ощущаю великую тайну ―
и пугает она, и влечёт.
И чем чаще в далёком тумане
острых клиньев черты узнаю,
крыло истины, будто случайно,
задевает душу мою.
Но мгновение ускользает,
на прощанье вильнув хвостом…
А кресты, как распятые стаи,
Неизменно молчат об одном.
|
