Когда не приручён поэт – Его не потчуют икрою, Плюют, не сдерживаясь, вслед И в жёлтой прессе матом кроют…
Бранят за стиль и грубый тон, И провожают хмурым взглядом, А если с горя выпил он – Всегда подставить ножку рады.
Когда не приручён поэт К лубочной пошлости порталов, Ему плевать на высший свет – Великий в самозванцах-баллах.
К тому же, что ему страдать? – Есть друг, бродяга и философ, Жена – красива, молода… А пёс, взгляни, не смотрит косо…
Когда не приручён поэт, В реестр не рвётся подхорунжим, Тогда вода ему – щербет, И каша самый лучший ужин.
Всё в топку – кляузы врага, Счета, конвертик в марках некий… А, впрочем, может не сжигать? – Письмо прислал Умберто Эко...
|