Мои письма хрупки и шершавы. Ещё одно грустно, Оторвавшись от ветки пера, столь заиграно ветром, Что случайный прошедший читает подошвами, с хрустом, О моих хриплых вздохах к тебе, удивляется – летом,
Пожимает плечами – зимой, поджигает – весною… Но томиться невольно начнёт моей осенью вечной. И под, словно галчиные крики – корявые строки, Вдруг запросится горечь калины во взгляде во встречном.
Ну а я всё пишу в твой оранжевый сад, где потоки С абрикосовых, вроде, ветвей – бархатистым румянцем Золотят твои милые щёки и спелые косы. А туман, несчастливо считая себя иностранцем,
Уползает ко мне. Словно беженец с вестью избывной, Что ты рыжее манго жуёшь, раскрасневшись от счастья…. Я пишу тебе. С полюса осени. С ржавой картиной В потускневших глазах. И с химическим вкусом лекарства.
2010 г.
|