Искать и быть - вот всё, что нам осталось.
Как ветер встречный, вечная усталость
приглаживает нас, подталкивая вспять,
вокруг все умирают или спят,
а мы идём, свой путь не узнавая.
Перо зари (надломленная вайя)
струит, над свалкой города склонясь,
в наш сумрак душ пугающую ясь, –
сквозь эту щель на бледном шельфе неба
алеет рай, так жалостно и слепо,
а мы в пути, незаперт брошен дом,
фальшивый, злой, откуда мы бредём,
тоской по близости в тупую даль влекомы
к обломкам, может быть, такого же лже-дома,
в морозный день, встающий для зверей,
в грядущего оскал, в проём его дверей,
глядящий в лоб холодным дулом рока,
чьим горлом к нам доносит громов рокот,
вот-вот чья яростная пасть сквозь грань Сейчас
рванётся в прошлое, выкусывая нас.
В наш дом вор-день ворвётся через двери:
смерть теням детства, некуда теперь им
бежать - и вереницей лет
пойдёт их крик, пойдёт за нами вслед…
|
