Чем в отпуске занять себя, опричь
стряпни борщей и стирки занавесок?
Убраться в доме, волосы постричь,
сходить в театр? А, может, бросив клич,
уйти в леса? Но ты не любишь леса.
И страшных снов. Опять, когда ты спишь,
волнений чек виденьем обналичив,
я прихожу в смятенье от количеств
чудовищ разума, родивших эту мышь, –
кошмарный унисон. Ты – только лишь
приёмник ужасающей волны.
В краю родном не надо и войны:
утонем в реках, сгинем в городах
фигурой заплетающейся речи,
голодная до нелюбви орда;
отпела нас Гаврилова дуда,
как грызунов. И ты не любишь речек.
Уж лучше лес и тучи комарья,
под листьями линялая змея,
слепень послеполуденного зноя, –
такое изобилие лесное,
что от него спасает нарезное
охотниче – рыбацко – погрибное
короткоствольное мужское "ни хрена!"...
Там в огороде неба, у окна,
холодным рыжиком, кругла и солона,
висит невыносимая луна,
испуганное пугало для воя.
Остолбенелый оборотень солнца,
как чуткий сон, от ужаса трясётся
и прячется в гречишных облаках,
когда в прилипших листьях на рогах
к нему из леса лезет тишина
на ломких мухоморовых ногах.
17.07.2011
|
