Поэта из местных святых, даже оных святей, всемирно извест-ного в тесном кругу (продвинутых и развитых), маэстро и друга ТЕОФИЛЯ ГОТЬЕ совершенству пера и души красоте я решил посвятить эти злые цветы. Говаривали мудрецы: дабы юнцы не стали поцы, похотцы и подлецы, объединяй водицу и концы у злого, стать ум заставь контрацептивом зла от слова. Да только мудрость злу - ну, кто? - по правде ведь, не мать, чтоб ей не знать, не девка, чтоб терпеть. (Теодор Агриппа д’Обинье «Стенания», книга II)
К читателю
Все жесты тел – игра, и реплики умов, игра пьес зла. Ей (взяв пример с бомжей, чья жизнь без средств к ней–средство к жизни вшей) термитов совести оплачиваем кров. Нос босса звёзд зажат копченью наших плох у образов, а мы их жжём и верим: уж не приведутся впредь по род актёрских душ ни чёрт продюсером, ни кредитором Бог. За кром и ров нас есть, пока есть слух, тропа, пока упорство – дар, всех одарённей – бес: что дух! под перманентный плеск его словес титан в титановый низвоплотится пар, рассудок что! наш вкус повязан, и Ваал – вперёд небес средь нас набравший фанов бард; вьёт лестницу дом-мир до солнечных мансард, но каждый шаг по ней уводит нас в подвал. О, если б явь зеркал расслаивала гладь: врозь целобытия отшвыривая в нас гурты нас, мачо, всё непрехотящих ласк, и жизнь – усталую, затасканную блядь! Среди подкорковой Венеции клоак антрактов не блюдёт пятак, где – из чертят – играет драмы зла наш андерграунд-театр, где сцены не видать с райка и век аншлаг; наш нрав у переправ безмостых не в дыбы, за брод со сбродом прёт расталкиваться в ров, – накрыв взревающим к гадливости тавром и без того карикатурный лик судьбы, так прочь от бездн и гор душа у нас легка, так грамотней в стезях врождённых жажд зверья: чтоб влёк нас скользкий кайф от зла, не верю я, ценой отважной – лжи, удара и плевка, но нет, пусть дышит мыслью в венах «я» зима, в них идеалов благ вструив новокаин, в ночи полярной бдит гомойотермный сплин – один, до утр утрат дыханья и ума, та тварь, чьих дел пастель съедает грифеля, – лишь скука, гид услужлый дней не новичку, с ней кстатен так пожар к потухшему бычку и эшафотный сок к нечищеным туфлям. Часть I СПЛИН И ИДЕАЛ
2. Альбатрос
В плену одних кают плывут тоска и люд, их душной сдружбы лень всё ждёт всё тщетно гроз: те с мачт блюют на ют, те пьют… По кораблю доизгоняем день – и схвачен альбатрос. Застывший, как сургуч, он скучен и живуч – мир тех же рыл, – но тут ж и людски лют к гостям. Приручен кручьем туч, гость собственнонаручн на вёслах рослых крыл, но в палуб плоскостях. А как повислый клюв сдразнил урод, крюк клюк придав своей культе! – и дам развеселя. Экс-спутник кораблю, упав на ахтерлюк, он вытравил людей как будто из землян. Ас властен раз, как Спас, пасть ассом в кассы нас– в любых из глаз ужасн, в любом штрихе отпет. Их смерти сдать горазд цвет глаз ли, крыл ль распласт: за им земли отказ я звал б тех птиц – Поэт.
3. Вознесение
Что значит этот перешёпт ветвей, от света белесый лес, опушка – в солнце, как в снегу? Так говорит душа мне: «больше не могу!» (а я уже хожу с готовым ей ответом), – когда то закружит лазурная ротонда, то вглубь поманит сквозь хрустальный белозор всегда наполненный, как ни поднимешь взор, бассейн с неровными краями горизонта… Вон из, сгинь из, прочь из, душа, моя старуха, семьи вкруг очага завидной теплоты в составе: вещи, человеки и скоты, где только свиньи да жиды не жрут друг друга. Неужто ль неба нет уже над городами, и вечно ближним для меня смердеть, и смерть затылком в потолок – вот стоимость взлететь? Пиит «земли», глыб грязи с дохлыми кротами, устал их препарировать для кривдной рифмы. Принять теперь, как птица, он готов вполне богов народности цветов, небес, камней и диалект их, до забвения старинный.
4. Соответствия
Глухие голоса и бледные огни свершат побег порой из Пановой темницы к нам, помогающим о ней проговориться, лекала опыта прикладывая к ним. Лучи звёзд (Солнца, в частности), луны, ламп,свеч, звук, вкус и вес в кулак, подобный перначу, собрав, наш организм как цельный орган чувств из них, как паззл, по схеме складывает вещь. Вот в чём исток таких традиций языка как «мягкий тон», «тяжёлый запах», «тихий свет»; вот отчего всегда возможен пересказ всего в природе всем иным в ней, и сове доступно нечто, нам знакомое как день, – по певчих пению и солнца теплоте.
5. «Мне память дорога о близких временах…»
Мне память дорога о близких временах, yes, близких – но теперь не нам, а тем, что в снах нет-нет да явятся, картинам (поутру их стоит вспомнить – и тогда какой же труд поссать, не встав в сортире раком, словно бык, с оказией для местных голубых). Мы бы так не разбавили гормонами стыда, как наших прадедов ебучие стада. Всё, днесь прикрытое исподним, оголя, как курва пьяная, давала им земля. Что – красоте мораль?! Мужчинам той поры взнуздать не взбредило бы чистый свой порыв зубами драть их баб тугие телеса, – что переврали нам Крафт-Эбинг и де Сад. А ныне? Мир как баню, как нудистский пляж представь – от восхищенья выблюешься аж. Везде какой-то, дальтонизм на красоту прививший аистам, утилитарный дух, собой у нас всё, брака не опричь, забздев, юнцов-слизнцов вдев в в профиль симметричных дев и ждя щенков, чтоб, как маньяк-компрачикос, с молочных лет сложить им кости вкривь и вкось. Так странно ли, что в латах его лап утла порода сапиенсов×2 [дважды]. Дрянь-тела. А «дам» рук, бюстов, крупов современный вид! Порой я впрямь дивлюсь, на что у нас стоит. И, несмотря на всё, реально ль отыскать средь наших женщин не наследственную блядь? Да, всех уродств мы клир, но мыслящий тростник их компенсирует умением сквозь них рассматривать себя, и эта зоркость глаз для нас Прекрасное достраивает в нас, открыв гармонию в такой дали от тел, где б прежде нас её никто не разглядел, настоль она – всего привычного внутри – не по рецепторам машинам Ламетри: как будто вглубь себя пространство разрослось, к наглядным трём причтя в ум выносную ось, – и, поместив свой корпус в новый окоём, в нём ту же стать и дерзость зверя узнаём. 6. Маяки
Вон Рубенс. Словно ил свой Лета нанесла на явь, где пьянствуют и, не сношаясь, спят патологически здоровые тела людей, едва напоминающих себя. Вон Леонардо. Близь с тлом карста вдалеке: в пандан джокондовых улыбок двух милаш с ягнёй и бэби, глетчер и альпийский кедр зовут в двудонный, как мир гомика, пейзаж. Вон Рембрандт. Мрачный лепрозорий и, как бы ко входу (в полотно –для нас) (в наш глаз–для них) ведя их настигающие тьмы клубы, протаивают бюсты в нём, как полыньи. Вон Микеланджело. Сплошное макраме из тел, занятых в очередь к Сатановой плите, из рук их, пляшущих в свищах в небес холсте – что рвя бельё на сочных задницах блядей. Б/к-шный фавн, болтом в центр кадра встал вширясь; в торец борца в тисках вгрызающийся лев… Как слепок каторги, окрасотивший мразь, – Пюже, всепадшего угрюмый басилевс. Ватто. Виллегьяторов, ~ торш во неплоти в садах размеренно пытает сплин-садист да словно б грунт сам по холсту бронзолотит, как закатившийся в Версале солнца диск. О, Гойя! вывернувший наизнанку Ад, как Франкенштейн, из падали слатав кошмар, везде встречающий его: то голова оторванная, то из потрохов форшмак. Делакруа! В кровавом озере варясь, повздыбив над поверхностью его бока, превоплотившись в органическую грязь, – весь род людской, как туши в лавке мясника. Пыланья жизней, прочно сбившихся с орбит, взор пристальный в размытое от слёз окно людей, на вечность отчуждённых от любви, – вот генезис их страшной красоты. Но. Но коли душе так вязко в каждом их холсте, и божьей искрой звёздна тьмы их глубина, то, стало быть, – лишь только чистых форм эстет, Бог не чурается ни крови, ни говна. Как после этих пробуждений вновь заспят сном нормы вкусы? Впредь как будут старики вводить нас в след свой всё и ксерить нас с себя, если увечные нам вечно маяки?! 7. Чахлая муза
Тупой рассвет – вон, вставленный в окна проём, – так под него моя успешно косит муза, распавшись на молчанье и кошмар. Втроём раздольным полусном и бодрстваньем кургузым я, silence и кошмар (прямь Яхве, сын его и дух) мы – три достаточных опоры плоской Вселенной, пёстрой в ней же, колера снегов извне, как чистый лист ни в клетку, ни в полоску, настоль всё врозь во мне: в уме моём зима не студит сердца жар, не греющий ума. Знать, музы смерть, нежданно, не чужда косьбы под смерть свою её. А как хотелось бы не тщетно ждать от редких с ней и бедных встреч пощады в снах, журчащую, как речка, речь…
8. Продажная муза
Где приютят продажный дар? – На кладбище, ещё где. Чей когда, талант-батрак, обильно в затягивающие окна свилью зимы тебя обдаст дыханием камин и, с ним на пару, кадры модернистских диафильмов потянет выступами сумрака (возни листвы то на один килавый бок вещей, то на другой проекцию кладя) несильный, в две створенки прольясь из палисада, свет луны?
< изъято «самоцензурой» >
9. Скверный инок
Вдовец, расстрига, апатрид и беспартийный, навек засев в свой персональный Ватикан, в экс-скит чернцов бежав кретинов и рутины, я зло завидую здесь жившим старикам. Чрез мрака верой их разверстые гардины струилась лавы солнечной в их склеп река, они писали с Истины самой картины, тогда как мне и мысль о ней сейчас дика. Ну что ж, в матрёшки поиграл над мной мой нрав, загнав сюда: друг друга бытие поправ, душа – во мне, я – в (только имя что вулкан) воспоминаний кратере, что ржой пропах, как гроб в гробу внутри другого гроба. Ах, вернусь ль себе я из такого далека? 10. Враг
Я был исчерпан юности моей грозой, весь зрелый плод в саду моём, шкваля – хрясть! хрясть! – вниз град посбрасывал и тонкоструй косой, где всё уже ассимилировала грязь. Вот с чем ко дням спалой листвы я подошёл – вновь шлифовать мотыги черенок рукой я должен, русла дождевод глуша, в мешок побуровелые, краплёные грибком нашвыривать, чтобы свалить в навоз, труды, что, полагал, не убоятся череды потопов, засух или … – коль питал их Я. Что нынче я? – мой дух тихонько достаёт зима (как тайный враг, как тёплая змея, ключицей волочащая свой бок) и пьёт.
11. Промах
Невмочь – хоть мне усесться бы в себя и гнать во весь опор! – подбить существованья спорт к мозолистому сердцу быдл, под чью о жатвных днях мечту пророчествует мерин сивый: я исследил следы Сизифа и потных гениев не чту. Что – плод, и труд, коль сонму лет грядут кранты, а лире – нет?! А всё ж, чуть память всколыхнёшь – и (вволочь даб зодческое в Нас) всплывут испошлить декаданс паяцев взгримленные рожи.
12. Палингенез
Ни под, ни над и даже ни сама луна - ничто не ново тем, чья память глубока. То к аловеющим закатом облакам воздетых грезятся мне фусты колоннад дворца, то сквозь их ряд залива альпака блеснёт, зыбей мерцанья музыки полна, то ночь (ещё в ней звёзд неразличим клонат, но всё же ночь) душна, как сплин, - а я богат и несть конца тому отгулу у Судьбы, похоже, ждавшему меня у входа в мир, кляну который всё и «Где-то мой Памир?» бубню в своей норе, и голые рабы поводят вайями над мной, не тщась понять, чем маюсь я. Точнее, прототип меня. 16. Теодору де Банвиллю (1842)
И вот когда лишь - всё, персонализм развенчан, люд, сортируясь по мошонке и мошне, валит в стада, тогда куда Вам жить смачней, небрежный фат, наездник бешенейших женщин. Что, друг, вперёд всего турбирует наш дух - не ядовитое ль брюзжание над ухом угрюмых грымз, яйцом шугающих нас тухлым, с на полшестого между столь же тухлых двух? Поэт, в нас наша кровь ревёт любой порой, нет пауз в зове том, его не побороть уродов хорам. Так, не подфартило змеям пришить Геракла в колыбели, - вспомним миф, его как парадигму силы применив к молве. Плевать на всех. Что можем, то посмеем.
76. Музыка (Бетховен, Симфония №5 До-минор: I. Allegro con brio)
Вьются музыки струи быстрей и смелей, плавновластно она белоснежный мой струг от прибрежных мелей тянет вдаль, как волна. Словно вестница шторма, лазури пустой и пустых эспланад ламината покрова морского застою грозы вся полна, надвигается тема Судьбы, прорываясь сквозь пастораль. Три удара. Затем - вдруг - искривая ясь, и садами пестра лощина, и зной, и журчанье реки… Отчаянно далеки.
77. Радостный погребенец
В изнаселённой вами, ублюди, земле, помоев города и низших жизней полной, как [...................], навеселе могилу выдолблю себе. Забил я болт на ваши реквиемы, плиты и венки. И пусть моё существование дефолтно, а сострадания пусть фонды велики, пригоршней не сложу руки. Укроюсь волной чернозёма, оборву несветлый гит свой… Поспешайте насладиться, червяки, лицом моим улыбчивым и лёгким сердцем! - теперь уж почему б не предпочесть нутру соседству мук души лишь плоти мук соседство: я труп, - чего не примет безболезно труп?
|