Прикрывая ветошью израненую душу,
Надевая маску на свое лицо,
Ты выходишь на арену мира неимущих,
Где Добро столкнули в озерцо,
Где за горсть сомнений и исканий
Получают дыры в башмаках,
Где, вникая в омуты познаний,
Костерки разводят на стихах...
Что несешь ты, Нищий, неимущим?
Счастье, горе, радость, иль печаль?
Что же можешь дать им, В Даль Идущий?
Может, им расскажешь, где Грааль?
Вижу лишь печальную усмешку
На твоих искусанных губах:
"Кто не знает в мире больше спешки,
Мирно дремлют, превращаясь в прах..."
Ты ушел, а этот мир остался,
И твои враги все "мирно спят"...
Вновь придешь, чтоб Мир перерождался,
Чтобы время отмотать на 'старт'?
|
