вот я и стою у твоих дверей. подъезд ,картины в разводах сонных, табличка с надписью, что за ней живёт семья, с именами оных. и имя женщины не найдёт себе сравненья среди подобных, и телевизор ведёт отчёт забот общественных и погодных. семь тридцать. дома ,не дома, спишь? чтоб в дверь позвонить не идёт и речи. но воздух выдал чужой мотив, и ставни окон закрылись крепче. лишь, выйдя, снизу, найду опять средь сотни прочих знакомый номер, и автоответчику не понять ,чего я жду?- акт из мыльных опер. уже не жду. стоянка такси. и путь домой -не такой уж долгий. и только отсвет чужой любви дышать не даёт и мешает в горле.
|