Улыбайся! Кричит душа,
Или то, что под ней осталось.
Но глаза выдают тебя.
Хоть никто не заглянет в них, малость.
Затаившись, живешь/дышишь/бродишь,
И для всех у тебя всё отлично.
Что ж душа ты под сердцем занозишь,
Или мало всё было? Прилично...
И играть. Счастье/смех/безразличие,
А потом чтоб блевать хотелось,
Но внутри же, внутри что-то личное.
Посмотрите туда - не на тело!
Сколько раз говорилось - да хватит мне,
Сколько раз ты себе лгала,
Джокер всё не в твоем рукаве,
И бездарная вышла игра.
А внутри всё поёт ощущение,
Что подёргать кожу - рассыпется,
Ведь осталось там тлена прощение,
И комками гнильё выбьется.
Смотришь, часто, подолгу - другая.
Но ведь память суёт ту картинку,
Где себе ты совсем не чужая,
Только пыль оседает на снимке.
И внутри становится тише,
Говорят что, наверно, взрослеешь,
Но осталось же где-то ниша,
Где себе ты по прежнему веришь.
|
