Забавен чем-то спиритов сеанс, когда умерших вызывают душу… Не изменить сложившийся пасьянс, желаньем, - цепь событий не разрушить. Терзает взор обилие соблазнов. Расставлены привычки как капканы, а сердце, утомленное от спазмов, стучит в груди гранённостью стакана… Как поцелуем, сутью изречений, коснуться уст утраченных надежд. Плывя «щепой» в абстракциях течений, сомкнув от искушений крылья вежд… Чредует мозг эмпирику явлений, на фоне зла… В улыбках эволюций, - от истерий до ярких сновидений, с финалами простраций и поллюций… Без пастыря, во времени кромешном, нам кажется порой, что мир оглох… О, сколько нас заблудших, сирых, грешных, носящих оскорбленья метку - Лох! Не превзойдет порожнее – пустого - весомость «писка» - массы пустословий… Как сложен путь для вывода простого, – не всё решает равенство условий… Под колпаком живём в свободе мнений; нас продают, как бросовый товар. Засохнет гнев застиранных волнений,- прошла давно эпоха Че Гевар… И, может быть, мы станем сволочАми, не помнящих корней родства, имён… Апрель рыдает вешними ручьями, захлёбываясь памятью времён…
|