Жучки и мошки, и кузнечики, лесная мирная братва, над ними – крыша подвенечная, всё – изумрудная трава.
Цикорий, венчики бегонии, шипом взлетевший стрелолист, ты, словно в дебрях Патагонии, как затерявшийся турист.
И вот уж мушка, крылья веером, решилась счёт с тобой свести, то – не ручей, река, под берегом коряги – и не отгрести.
Так жалок человек, кошмарами он мучим, выжат и томим, и бабочки шуршат литаврами, слагают в день свой гордый гимн.
И ты, обременённый ношею, всё силишься тот мир понять, где час рожденья – из несложного, и где легко всегда терять.
4 мая 2011 г. С-Петербург
|