Он прав, конечно, был, нахал, Когда мне руки целовал, Как бабе, а не как поэту, И не за чистую монету Меня в стихах воспринимал.
Он предлагал построить дом В каком-то городе чужом, Где я была бы поварихой, Ткачихой, бабой Бабарихой, И долго говорил о том,
Чтоб не валяла дурака, Что молода ещё пока, Что всё переиначить нужно, Не со стихами спать, а с мужем - Ведь жизнь ужасно коротка!
Звенела вилка о стакан. Мы даже обсудили план, Как нам отчалить на край света... Теперь он, вроде, стал поэтом, А начинал - как царь Салтан!
|