То не варвар вероломный, Не темничный костолом - Это Пупкин неуёмный К нам с отточенным пером.
«Будя всякому поэту!», Кайтесь, грешные отцы, Коль разбросаны по свету Ваши книжные птенцы.
Пупкин полон вожделенья, Пупкин – критик, Пупкин – прав! Ваши жалкие творенья Он повергнет в пух и в прах!
Всё исколет, всё изрубит, Всё с наскока изведёт, Потому как, он не губит - Он поэзию блюдёт!
Вот галопом по страницам Мчит лихой кавалерист, От пера в его деснице Страшен сабельный подсвист.
Взмах разящий! – и с листочка Струйка крови потекла, Это выдернута строчка, Будто жилка из крыла.
Бах! – и выбито двустишье, Как из чашечки сустав. Трах! – и от четверостишья – Только брызги на листах!
Не спасутся от глумленья Беззащитные слова… Хрясть! – и с плеч стихотворенья Покатилась голова!..
Так героем выйдет в рубке Бравый критик, он мастит! Видно, в прошлом этот Пупкин Был непризнанный пиит!
Неспроста же, в деле дока, Он разнюхал - на века! - Как из чувственного тока В мир рождается строка,
Как вынашивают в душах Этих песенных птенцов, Что восстанут и заглушат Всех казарменных писцов!
Ведь поэзии природа Писк не ставит на крыло. Вот и кокнул Пупкин что-то О Пегасово седло.
Оттого и попа в мыле, Хоть вовсю стараться рад На критической кобыле Поэтический кастрат.
|