Я не мог так исчезнуть, чтоб вскоре сюда не явиться поновой с поклоном. А на клумбе всё так же цвела резеда под нависшим угрозой балконом; на стене у двери – тот же профиль орла; то же крошево кафельных плиток под ногами; и те же «бичи» из горла поглощали – всё тот же – напиток в полумраке подъезда. Застывший мирок! Всё – как до той поездки в Сарапул пресловутой, - и даже Её номерок, что я пьяной рукой нацарапал над столом по извёстке... Лишь взгляд подниму – размышляю: надежда, свобода... и что мне дозвониться сейчас по нему – можно только до Господа-Бога. август, 1998 г.
|