Я не мог так исчезнуть, чтоб вскоре сюда
не явиться поновой с поклоном.
А на клумбе всё так же цвела резеда
под нависшим угрозой балконом;
на стене у двери – тот же профиль орла;
то же крошево кафельных плиток
под ногами; и те же «бичи» из горла
поглощали – всё тот же – напиток
в полумраке подъезда. Застывший мирок!
Всё – как до той поездки в Сарапул
пресловутой, - и даже Её номерок,
что я пьяной рукой нацарапал
над столом по извёстке... Лишь взгляд подниму –
размышляю: надежда, свобода...
и что мне дозвониться сейчас по нему –
можно только до Господа-Бога.
август, 1998 г.
|
