Апрель. Весна. Что это не во сне
чтоб доказать, - есть пять шагов до двери,
но суетиться - лень, так как Весне
давным-давно я отказал в доверии,
и не на шутку, вплоть до той поры
звенящих трав, особенно - цветенья,
когда серпы нужней, чем топоры
(хоть те и эти ввергнуть во смятенье,
как в мощны годы, душу и т.п.
покуда в состояньи: на суде ведь
не станешь врать и пыль в глаза толпе
пускать, когда тебе уж двадцать девять).
Обилье форм, но каждая тесна:
нажмешь - ползет по швам, треща как хворост, -
ведь, как-никак, за окнами - весна!
А двадцать девять - разве это возраст
для мужика? Навряд ли. Но Бог весть.
Скорей - граница, за которой все мы
готовы жизнь принять,"как она есть", -
хотя бы за исчерпанностью темы
"что в ней должно быть", кислотой гримас
своих в Ничто створаживая веру, -
но жизнь уже не принимает нас...
Вот так и засоряют атмосферу
мольбы, проклятья, стоны, то да сё
(чего не терпит, кстати, Муз служенье,
как суеты), поскольку это всё –
издержки, так сказать, стихосложенья
на рубеже эпох. Как акварель,
течет пейзаж, что сжат в оконной раме.
В нём что-то есть. По-моему - апрель...
Залог того, что май - не за горами.
Вот взгляд мой вбок со скоростью обмылка
скользнул по борту лодки надувной...
И солнце - как ехидная ухмылка
над миром. И тем больше - надо мной.
|
