Мой сон не состоялся. Я варю
крепчайший кофе, прикурив от лампы.
Февраль идет на смену январю,
глуша собой мечты, сердца, таланты...
И хоть существовать без цели не
оправданно, в сознаньи оробелом
встает протест к броску по целине:
пурга не терпит черного на белом;
что обрести незрячесть в белизне
не лучше, чем когда, подправив локон,
на взгляд, случайно брошенный извне,
беззвучно слиться с чернотою окон;
что вариант, назревший, точно флюс,
вдруг рухнул, как подгнившая опора,
не быть чтоб всуе изреченным, плюс –
чтоб избежать банальности повтора.
...Простор хранит молчание, как склеп,
как сбитый с толку белизною снега.
Она - уходит. Я - смотрю ей вслед.
А бог глядит - на нас обоих - с неба.
18.03.98.
|
