Взгляд из подлобия хмельного чудака, На все порывы, сделать мир немного чище, Похожи на старанья дурака, Танцующего под дождем на скользкой крыше.
Кто ж сей дурак? Конечно ж, это я. Веселой молодости пьяные друзья, Заметив отклонения, однажды, Не спорили, жалеючи меня.
А мне все чаще приходилось видеть сны, Где мои помыслы наивны и смешны, До прелести, бесплодны и убоги, Как дуновения придуманной весны.
Что ж делать мне? И я побрел туда, Где в недостатке чистая вода, Но есть познания великого пророка, Для в вере утвержденного труда.
Там ветер в пыль давно рассыпал трупы. И жалкий ропот изможденной группы, Приписанных к страданиям землян, Миазмы от смердящих в зное струпьев,
Невызывали гнева отвращений. Небесной манной, чудо подношений, В шатрах присутствовал годами. И я остался там, на век, неприглашенный.
|