Он дождался своей, ранней весны,
Всё и все дела забросил в чулан.
Стали явью рождаться беглые сны
Потекли ручьи, как спелый агдам.
И лоскутную жизнь свою, перекроить,
Он пытался напрасно, как дерзкий портной.
И любовью своей перестал он сорить,
И остаток зарыл под спелой луной.
И сложив в свою память, все что копил,
Карту звезд нацарапал прямо на грудь.
За мечтою, которую дважды убил,
По меридиану выстроил долгий свой путь.
Он шагами мучил, сотни дорог.
И к мечте не приблизился ни шагом, ни делом,
А узнать захотел, где живет Бог.
Про дорогу, посыпанную белым мелом.
И в последний раз его видели там,
Где срослись дороги в белую ленту.
Он был счастлив, и как первый Адам
Шел под спелой луной к своему континенту.
|
