"Тот квадратик батиста, что впил ваши слёзы,..."

Тот квадратик батиста, что впил ваши слёзы,
Уже точно, что впредь постирать не решусь, –
То не красно словцо и не само угроза:
Сделав это, я многого слишком лишусь.

А достану украдкой помятый платочек
И укроет он память мою, как в броню,
Коль не ради созвучья рифмованных строчек,
А из сердца слезу на него уроню.

И сойдётся она с вашей высохшей солью
И разбудит её, и сольются они, –
Ерунда, что любовь не рифмуется с болью:
Боль от были. – И нет в мире ближе родни.