Чернушка Ваша для дэбилов, Для пьяных дам, как в попе шило Она острит, как перчик острый. Вы не поэт, не КозаНоста... Вы пошлость, только что б прикрыть, Завуалировали нить, Ажуром, вязию поэта Плетете похоть, мысли нету. Вам"Браво" визг нетрезвых баб, Которых Вы...еще...поспать... Уложите в кровать себе. И это факт в такой судьбе. Парнаса Вам не покорить, "Едрена вошь" и "материть" Хреновые слова, как рифмы. Не трезвые все ваши нимфы. Учитесь мыслить и писать, Вот умник-то, едрена мать, Бить в грудь, писать, что Вы - поэт. Да насмешите Вы весь свет Такими глупыми словами. Уж лучше тихо с небесами… Молитву Богу прочитать, на звезды глянуть, помечтать.... И написать потом красиво, Что облачко, что конь ретивый, А радуга - небес краса, И как сияет та...звезда... Эх, Вы, невежда-графоман, Стихи - не пьяный наркоман. Они душа и боль Пиита, Для света их сердца открыты. А Вы..."...в руке, чем в небе птица", Ну, как же тут не материться? Сложила, вот, для Вас...экспромт - За полчаса, хотя здесь слов Дурных и паразитов много.... Хлестнула... Не судите строго, А поучитесь Вы писать, И рифм...чужих...не воровать! Свой личный слог и стиль найдите, И книги умные зубрите. Тогда, возможно, Вам мечта Откроет в мир стихов врата…. 7.03.11г.
|