***
На холст земли моей абстрактный мастер
Пролил абсурдность красок бытия,
И вместо лиц сегодня только маски,
В огне, во взрывах корчится земля.
Рты исказились криком боли, страха,
На лицах – сажа, копоть, липкий пот,
Страшна не смерть, страшна – дорога к плахе,
А плахой нынче стал немецкий ДОТ.
На черный холст весенней русской грязи
Плеснули серым, красным, золотым.
Нам письмена какой-то странной вязи
Подбитых танков чертит едкий дым.
В цехах у Круппа смерть моя отлита,
Привстал в окопе – и упал на дно.
Разрыв не слышал... Вот лежу убитый,
На черном фоне – красное пятно.
16.02.11
|
