Оставаясь на месте, посылаешь вперед
не бессмертную душу, а взгляд в бесконечность,
вдоль хребтов параллелей и дальше, но вот
упираешься в линию взгляда навстречу.
Это больно всегда — как обрыв пуповин,
отдаленное «там» перекрестием лезвий
режет поровну взгляд, и из двух половин
составляет на небе картину созвездий.
И какой-нибудь старый астролог, в кровать
до утра не ложась, соберет эти нити
и потом – из чего только? – примется ткать
полотно перспектив и возможных событий.
И в мелькании пальцев срастется одна
золоченая нить; как трава над землею,
будут взгляды живых продолжением сна —
не-воз-мож-но-го сна, спящих вниз головою.
|
