Я вижу сны наяву, я не верю в скуку и пустоту шагов.
Где-то здесь, за ширмой сценария, должен быть белый кролик Алисы,
Только б схватить примету, шепчущих гор гранит, сердце поющих снегов.
Как неистовый викинг ищет священную смерть в бою,
Как монгол разрезает косыми глазами пыльную степь,
Я держусь за лоснящийся пульс реки и теченьем бросаюсь вниз,
С крутояра, с карниза, туда, где поют
Снега, туда, где шепчет горный гранит и теряется след
Белого кролика девочки Кэрролла, где кристаллы замерших ветвей –
Путеводитель февральского лунного взгляда. Тысячи, тысячи лет
Бродить жениху, прежде чем он обвенчается с лазуритом
Волны шелковистой, с колосом злачным, с природой своей,
Прежде чем грань фрактала, станет единым целым,
Прежде чем примет в узоре, отлитым золотом, он завершенье.
Это золото из рудников страданий, болезней, сомнений,
Потерь, скитаний и горьких открытий,
Ртуть, превращенная в желтый металла. Метелями
Сны наяву, бездыханная плоть ипохондрии, безраздельность стопы,
Взметающей землю с дорог преисподней.
Гвоздикой зажглось мое сердце в лучах перламутра живого,
Где-то здесь должен быть белый кролик, нарывы шепчущих гор, снега бериллы-цветы
И рек журчащее олово, где-то по правую сторону
От всплеска воды в кране, от лихорадки плиты,
От скрипа дверей в прихожей, от запаха свежей газеты…
От тех, кого рядом нет…
|
