ОБЩЕЛИТ.РУ СТИХИ
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение.
Поиск    автора |   текст
Авторы Все стихи Отзывы на стихи ЛитФорум Аудиокниги Конкурсы поэзии Моя страница Помощь О сайте поэзии
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль
Литературные анонсы:
Реклама на сайте поэзии:

Регистрация на сайте

Поэма нескольких слов

Автор:
Автор оригинала:
Грей
Жанр:
«ВЫЕЗЖАЮ. ЛЮБЛЮ. ВСТРЕЧАЙТЕ.»





























ПОСВЯЩЕНИЕ НЕИЗВЕСТНОЙ

Солнце нынче мягкое,
пряничное.
Поверил, взглянул и… –
в глаз укольчик.
Рука потянулась,
сорвала
и нянчит
в солнце втюрившийся колокольчик.
У чувства – язык,
как хвост павлиний:
тянет поболтать
с бессловесными тварями.

Я три слова из сердца выманил,
ходил удивлённый
и весь подаренный
В а м,
от которой лучисто и жарко,
в которой Крамской
узнал «Неизвестную».
Хотите –
пачку стихов нашаркаю
шагами
около Вашего подъезда;
или выкурю
из сигареты бездну,
или отрекусь
от всего личного
и буду цепляться за Ваше –
железное, –
нежностью намагниченный?

Хотите
получать меня, как газету,
к чашке кофе за завтраком?

Хотите –
з а в т р а
приеду.
И стану Вашим любимым автором.

Только захотите –
как я, крепко,
каждым нервом по телу скрученный,
с небом над головой,
размером в кепку,
солнце расчесывающий гребнем,
по лучику!


Три слова,
над которыми Вы скучаете,
разбежались, испуганные,
в разные стороны.
(Скоро).
Выезжаю.
Люблю.
Встречайте.
(Скорым)...

1

ВЫЕЗЖАЮ

Куда –
дорогу на колесо накручивать,
кнутом себя по спине эхать?
Вам лучше,
Вы можете, –
а я измучился:
покупаю билет –
и не могу уехать.

Вот, опутанная пустяками,
В ы
бежали поездом в невидимое пекло,
а за мной сумасшедшие
со стихами
п р и ш л и
и вытягивают из воздуха
слов молекулы.

Век бы жил в тесноте от близости!
Уйду –
и, как дорога, размокну –
в д о ж д ь,
а останусь – заставят вырасти
деревом у тёмных чужих окон.

Значит,
что-то внутри раскололось:
телефоню в пустоту
без всякого повода –
и туда-сюда
бегает голос
по тупику телефонного провода.

Видно,
душе не хватает няни,
а сердцу –
какого-то неизвестного аккорда.

Вырвался, –
слышите,
как шлёпаю корнями
по оглушённому городу
к остановке автобусной?
Или так: к остановке
перед чудом таинственным
женского рода.
Можно – аэробусом.
Можно – такси, до Покровки...
Вот добреду,
возьму
и попробую...
___

Шаги-шажочки...
Как приезжий – в растерянности.
Может быть, побежать –
и все прояснится?
Я же не выехал
из последней строчки
и не добрался
до будущей страницы.
Просто иду,
страдая от бестелости,
любое четверостишие
сравнивая с портретом!
Вы уже знаете,
как стихи делаются?!
А я знаю,
как каждое – конкретное!

И ступаю в липкую
дорогу, к которой
слова клеятся, как подошвы.
Вам случалось слышать,
как пиликает
на струне нерва какое-то прошлое?
Или проявляется
на матовой коже
залитая тёплыми июльскими ночами
ладонь,
родственным эгоизмом похожая
на завещание?

Если Поэзия есть как Женщина, –
все не певшие
становятся бардами!
Простите душу,
в которой засвечено
несколько самых голубых кадров.
___

...Возьму и попробую –
не в стихах, так в прозе –
из жизни сотворить любовный роман!
Может ли кто-то,
не видевший озера,
предположить,
что глядит в океан?!
Так и я, на пути к Вам,
улицу за улицей перелистываю,
к домам подхожу,
как к томам, –
может быть, там про Вас написано?

Пусть читают,
что я знаком
с Вами.
Да не умирать же от скромности,
а так и катиться,
как снежный ком
с горы,
и обрастать подробностями.
___

У трёх вокзалов
симфония лета:
часы
стрелками дирижируют.
Выезжаю к Вам
попутным ветром,
вытряхивая из ног гнутые пружины.
И жужжат тревожные
в проводах осы.

Можно,
небо плечами раздвину?
Мне бы только
влететь в Ваши волосы,
вздохом
лизнуть шоколадную спину,
отдёрнуть в комнате занавеску
и увести за собой на улицу...

Невеста!
Море в волну одело
Вас
и застегнуло глаза на пуговицы.
И сердце
колотится серебристой
рыбиной
о лед восходящей груди,

и я строю причалы и пристани
рук,
от которых нельзя уйти.

Я выезжаю –
лёгкий,
миражный,
новое слово укутывая далью.
Кажется, вчера,
за любовь, – дважды
я был награжден
золотой медалью!

2

Я с Вас начну новую страницу,
куплет женского тела разучивая.

Я и Вы –
единица и единица –
в арифметике,
а в жизни –
несчастный случай!

Обрасту книгами,
запью,
затоскую,
все единицы перечеркну крестами.
Я Вас из Блока вычитал
такую;
Вы меня у Ахматовой
пролистали.

Люблю –
не динамитом в меня заложено;
просто, нас переставили ближе –
и вот,
мы уже трёмся обложками
в длинном ряду лирических книжек.

ЛЮБЛЮ

Нате, –
слово размером с горошину:
л ю б л ю, –
которым язык сердце лижет.
Туча
встала с кровати,
взъерошенная,
и пошла
уговаривать крышу:

«Кап-кап» – почти дословно,
объяснение:
пара дождевых строчек.
Дом стоит,
расцелованный
в губы открытых форточек.
И там,
где небо сиренью гроздится,
сдерживая себя на ахе,
слышно,
как «люблю» произносится
громом,
взбулькивающим звёздную накипь.

А Вы – портретная,
в раме оконной, –
думаете, грустная:
дождь мельтешит.
А это по улицам идут колонны
демонстрантов моей души!

Выходите в город,
пусть – баня.
Зато первому встречному
сыграют туш:
вытрубят,
разбарабанят,
затолкают в медные литавры луж.
Ходите и читайте
на всех перекрестках,
среди объявлений «Сниму...»,
«Куплю...»,
моё – человеческого роста –
л ю б л ю!
___

Впрочем,
я исходился,
измок,
согнулся от сырости,
как лист фанерный, –
я Вас искал,
чтобы вручить комок
своих рукописных нервов.
И Вы – далёкая,
чиркая спицами,
алые нити сжимая в коленях,
ввяжете слово
во что-то тёплое –
в носки.
Или в страницу
из собрания сочинений...

Фантазия:
и это печальное «впрочем»,
и этот дождь – досужий пьяница,
и жизнь –
бессмысленная, как строчка,
когда в длину тянется;
и слово,
если оно виснет
на шее –
жалкое, просящее...

Берусь вылечить двумя письмами
ангинное горло почтового ящика!
___

Я напишу Вам
винтов и гаек –
целые горы карманной сволочи.
И если не Вы,
то придет другая,
придёт –
и всё разложит по полочкам.
А сам –
встану в махину гранитную
(какие в горах встречаются чаще),
и с меня будут сходить лавины
слов,
ничего не значащих.
Выльюсь в дожде,
крупно помолотом,
собрав глаза,
что серебром платят, –
и буду намывать
килограммами
золото
в бурном ручье кленового платья.
Я сочиню Вам
восторгов ворохи,
выкуплю инеем
из толпы прохожих.
Вы мне дороги:
даже линии
жизни
у нас на руках похожие.
___

Кончил дождь
изливаться и якать
Вам о любви,
а я – буду ещё!

Как там, в Поэзии, –
всё ещё слякоть,
всё ещё не проехать в Будущее?
Всё ещё тьма, бездорожье
и прочее,
а слова тяжелы, как брёвна?
Мир на бумаге
сотворить проще,
чем
даже день прожить в сотворённом!

Я же не пел Вам:
«Люблю, моя лапочка», –
не разглагольствовал о лирическом.
Пришёл
и вывернул сердце, как лампочку,
чтобы зря не жечь электричество.

Люблю –
это высоко и торжественно:
сон,
нисходящий блаженно и ласково.
Люблю –
это Марсель Марсо
жестами
прославляет свою маску.

Люблю –
это просто одна из жертв:
пройти коридор
жгучим суриком крашенный
и тёмную комнату в Вашей душе –
куда и входить страшно!..

Теперь мы – дроби,
разделённые улицей.
Смотрите,
Я – солнце,
любуйтесь пятнами!
Я буду говорить одним пульсом
То, непонятное,
простыми словами:

«Нам с Вами
гектар прекрасного нужен срочно,
земля,
вспаханная между двоими».

Люблю...
А дальше тремя точками
простреляно
какое-то женское имя.

3

ВСТРЕЧАЙТЕ

Твердеет утра живое олово.
Один стою
на краю земли.
Мысль поймала,
сдавила голову –
б о л и т.
Кажется,
в этом утре вымылся
мир,
и в него вступили голыми
освежённые первым вымыслом
г л а г о л ы.

И эта аллея,
мечтой незваная,
в которой Вы бывали прежде,
выходит из изумрудной ванной
листвы,
путаясь в мыльной одежде.

Встречайте утро! –
именно это,
оправленное музами и плющами,
в песню города
будильниками впетое.
Я его Вам посвящаю!
___

Солнце,
тоже в одиночестве гордом,
стоит
и в аквариум неба глядится,
где огромные –
над городом –
плавают облака:
рыбы и птицы.
Два ряда лип
расправляются веером,
и пара кустов
поправляет прическу, –
и во всем, что не имеет примера,
звучит
шестая симфония Чайковского.




Я растопил Вам
печь небесную.
Я лишил Вас
привычной заснеженности.
Встречайте меня,
на коромысле плеч
несущего два ведра нежности!..

Какая же сумма любви
большая
должна быть истрачена,
чтобы писать только розово...
Пишу,
а у самого – жёлтый мячик
сразу в двух полушариях
мозга.
Пишу,
а вокруг собираются тучи,
как родные
к моей болезни.

Встречайте меня в песне –
среди созвучий;
в крайнем случае –
среди созвездий.

Я с Вами
Садовым кольцом обручён.
А кольца только в цепях рвутся.
Не смейте
за уходящим лучом
бежать
и умолять вернуться.

Приглашаю Вас ввысь,
где пасётся Пегас,
в театр,
чей век начинался с Вахтангова;
слушайте,
я приглашаю Вас
в стихи,
медленные, как танго.

Премьера за Вами,
а тост – за Искусство!
Поэма – не театр одного поэта!
Лейте
в чёрные бокалы люстры
полночную трезвость
игристого света.

___

Вокзал пуст,
как ножны:
поезда клинок
умчало в безвременье.
Начало –
куст,
с которого можно
нарвать ягод
на одно стихотворение.

Гора –
на один памятник родной речи,
пусть самый большой
и самый прочный...
Всё остальное – противоречие,
сплав многих горячих источников.
В них тайна новых зачатий,
воды и огня волшебное варево.
Встречайте
пузатое – к пышке дня –
солнце
в начищенном самоваре.
___

Сердце не птица,
а гнезда вьёт!
Меня увлекает его работа.
Да здравствует право
писать для Н е ё
над страстью мучиться
для кого-то!
___

Мы хрупкие:
нас не заметил Дейнека.
Мы стройные:
нас рисовали в плащах.
Кончается день в запятых дождя,
и тают слова в многоточии снега...



ПРОЩАНИЕ С НЕИЗВЕСТНОЙ

С пластинки сходит
безвозрастный джаз Армстронга,
и мне начинает казаться,
что все написанное про Вас:
одна из ловких импровизаций –
словесно-музыкальная магия
живших при Вас поэтических тропов.
Вы – только легкая тень, на бумаге,
Той покорившей меня и Европу.
Пусть останется этот туман –
гамма
подчеркнутых поз и движений, –
и слова
для будущих телеграмм,
и чувственность,
требующая продолжения.

Я с Вами прощаюсь
до встречи на Небе,
а может быть ближе,
но – не реальней.
Мне ещё перетаскивать мебель
удобных слов
для уютной спальни,
дойти до письменности наскальной
и, наконец,
от жадности или от страха,
на заборе из тысячи восклицаний,
написать:

«ВО ДВОРЕ
ЗЛАЯ
СОБАКА»

ОТ АВТОРА

Ну как вы там, –
три главы
молчания моего прочтя,
всё ещё мнётесь за фактами
в скучающих очередях
слов?
А ничего
нигде
не произошло,
собственно.
И, кстати,
даже если и случится ЧТО,
то всё равно на всех не хватит!

Поэтому –
оправданий не будет
ради
утешения тех,
кто глухи.
Желаю поэтам
выходить не «в люди»,
а в добрые дяди
и злые духи...




Читатели (1098) Добавить отзыв
От TZ
очень интересная работа. из тех, к которым возвращаешься.
спасибо.
04/11/2011 10:47
Собрал всю свою наглость и немало))).
Но её не хватило, чтобы комментировать Мастера.
03/11/2011 16:50
Очень много, очень сразу...
захватило, понравилось.
хочется вернуться и перекатывать каждое отдельно
( как у Вас- горошиной на языке))
Спасибо,
03/05/2011 01:17
<< < 1 > >>
 
Современная литература - стихи