Здравствуй, друг мой, вместо подарка Оккама,
я привез тебе чемодан разных слов
про вчерашний мой ужин с друзьями,
про наш спор в толковании снов,
про поход, неизвестно куда, неизвестно на чём,
и про то, что мы ходим кругами,
не решаясь войти в этот дом.
Что у входа в подъезд, в этот дом
когда-то, давным-давно, по-моему зимою,
некие рабочие, вырыли некий проем,
а теперь он ещё и наполнен водою,
что стекала сюда столько лет, принося за собой
тонны грязи со всех улиц провинции,
несмотря на то, что под утреннею звездой.
И теперь, прыгая по берегу этой реки,
не замечая лодок, вёсел, плотов, паромов,
мы кричим, что в принципе мы далеки,
даже не зная, что у принципа есть принцип облома,
но, наверное, это - наш главный приём,
который мы выставим против лома.
Если мы будем так далеки друг от друга,
то, по моему мнению, ещё дальше будем от отчего дома,
и если мы не вырвемся из этого круга,
то можно, услышав звуки седьмого грома,
принять этот удар на себя,
только прийдется признать, что все прожито зря.
Любезный мой друг,
Было еще одно слово, - сказанное вдруг,
- про ЛЮБОВЬ, - про ЗАКОН, что был дан,
но его, я не смог затолкнуть в чемодан,
не влезало.....,
да и вообще, оно не любит границ,
ни под «темной водой», ни в Ерусалиме, ни в Ницце.
С этим словом, ЛЮБОВЬ,
переведенным с арамейского на русский,
крыльями цепляясь за чей-то забор,
пал пламенный вестник в расщелине узкой,
но зерна свои разбросать по земле успел.
Прорасло. Кое где колосятся поля,
и мы верим, что это не зря.
P.S. Даже Тайный Узбек,
насквось пропитанный Бухарою,
вероятней всего уже здесь,
этим СЛОВОМ сражающийся со тьмою,
с деспатизмом переходящим в визг,
а потом в кретинизм,...........
ах..., что будет со мною?
|
