В потоки Млечного Пути из тьмы сознанья устремляясь ответ немыслимо найти, самим собою оставаясь. Кто Мы, откуда и куда несёмся в этой круговерти, родившись в детство, навсегда томимся муками о смерти. Что движет нами коль не Рок Судьбы, дарованной, от счастья то обнимаешь небосвод, то проклянёшь его в ненастье. Живёшь и радуешься, всюду осколки времени храня, то вдруг из них, сгребая груду, готовишь всполох для огня. В пучине явного обмана так просто, в ненависти жить, осколок счастья от тирана взять и кому-то подарить и в стороне от осужденья из высока, насколько есть не утонуть от умиленья, что Я родил такую месть. Откуда это было вэято, Вам дорисует тишина, она из Чёрного Квадрата на фоне белого пятна.
|