Потерянно торчу в лощёном баре я,
похож на жухлый стебель из гербария.
Над барменом горят бокалы стразами.
У стойки жрицы страсти одноразовой
порочные выпячивают губки,
ломая, как пасхальные скорлупки.
Динамики ревут неугомонные.
Ну, как тут разбужу свои гормоны я?
В эпоху барабана оголтелого
не то ещё Бетховен бы выделывал.
Заткнётся и природная стихия,
коль примутся за музыку глухие.
Гарцуйте, стулья барные, осёдланы
где сонными задами, где весёлыми.
Туга мошна любителя экзотики,
вокруг него юбчонки, словно зонтики.
О, время, ты цинично, ты брутально!
В цене лишь секс, любовь не актуальна.
Поглядывает бармен изучающе,
дичающий я или не дичающий.
И ждёт, ещё чего не закажу ли я,
обжуливать уже иль не обжуливать.
Затих, стакан до блеска протирая.
Тереть - его профессия вторая.
Ещё глоток - и рушится сознание.
Пришли в движенье стены мироздания.
Подтоплены миры иные пеною
пивной. Идут ко дну. Спасай Вселенную!
И вот она, команда, прилетела.
Спасатели. Патруль. Из горотдела.
Да, что-то засиделся в этом баре я.
Лечу, как лист усохлый из гербария...
25 декабря 2010 года
|
