Слышишь, как высоких гор ручьи Поют нам песни добрых дней, А на эстраде скоморошечьи, Рвут мэтры глотки, крокодила злей.
Про те места, где не сидели, Где не тащили скорби срок. В таежных сумерках метели, Не запасали хлеба впрок.
Остановись на миг мир полупьяный, И зазубри слова кровавых дней. - Не рви клыками сердца раны, И попытайся стать добрей.
И вы, певцы слогов базарных, Покиньте тихо свод арен. Не плачьте о потерях праздных, На грани светлых перемен.
Заткнитесь, и живите мирно, Возьмите кайла и вперед. Не то народ, до боли, смирный, Вас, недалеких, раздерет.
|