* * * Залито лунной немощною кровью умершего сухое изголовье.
Дождался. Всё. Конец. Гляди теперь оттуда, гадай, мечись умом, рви жилы из-под спуда, зажатый в кулаке птенец.
Какие дни прошли! каких ночей услада! Тобой дышали все цветы земли… Теперь трудись – внемли духи вдовы, тончайший запах ада… Тяни, тяни свою послушно спину, в душе замкни тоскливый рык звериный.
Желанья не сбылись, простись, простись…
А знал ведь, что настанет этот час, тупица! Так нет – сам от себя таил безумье мертвеца и мрак могил. Ну, и чего же ты сумел добиться? Забыл всё то, что прежде позабыл…
Вот почему так тяжело прощаться с таким простым и милым белым светом.
Но для того, чтоб здесь навек остаться, тебе лишь следовало быть поэтом.
|